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7 septembre
Plus que la mort, c'est l'absence, l'indifférence, l'ennui même, qui use et détruit.
La route encore, le but peut-être... Enfin... Ai-je rêvé seulement ?
Ici, tout n'est que vide. Isolement, même pas solitude. Et gomme l'existence, l'envie...
Errance.
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